Из коридора на шум сбегается человека три в форме. Сейчас быстро успокоят…чисто по-ментовски.
Все становится ясно. Мне его жаль. Я поднимаю костыли и, тяжело опираясь, встаю со старого, обитого дермантином стула, и становлюсь рядом.
Перекошенное гримасой истерики лицо становится удивленным. Так-то…
Высвобождаю правую руку из костыля, нажимаю ему на плечо и заставляю сесть на стул. Руки у меня сильные, не то что ноги. Садится.
Теперь он просто плачет.
Менты уходят, прикрыв дверь. Тетка-капитан садится рядом и впервые за весь вечер смотрит мне в глаза. Без жалости. С благодарностью.
Капитан выходит куда-то, оставив вместо себя девушку в гражданском. Она не смотрит на нас — сидит, уткнувшись в телефон, набирает смски.
Тимур поднимает заплаканные глаза. Наверное, они серые, только сейчас не поймешь. Ночь уже, и освещение плохое. Рассматриваю. Рослый, выше Валерки. Только лицо худое. Как будто болел или что-то такое. Или родители умерли, например.
— Ты кто? — голос у него надтреснутый после плача.
А по мне что, непонятно. Урод, калека.
Но я молчу.
— Ты вообще говорить умеешь? А понимаешь?
Пожимаю плечами. Почему если человек молчит, его дураком сразу считают?
— Умею. Понимаю.
Он меня долго рассматривает. Я даже знаю, как выгляжу со стороны, видел в окне трамвая сегодня. Серый разодранный свитер, грязные джинсы, порванные ботинки. А мне то что? Все равно не хожу. На спине горб. Рядом старые, слишком высокие мне, костыли.
— Тимур, — называется он и протягивает руку.
— Кир, — отвечаю я.
Он уточняет:
— Кирилл?
И снова смеряет меня взглядом. Неужели, мол, у этого уродца такое простое человеческое имя…
Я повторяю негромко:
— Кир!
— А у тебя что…стряслось?
Рассказывать долго и неинтересно. Тем более, что девушка за столом, кажется, наконец отправила свое сообщение и теперь решила послушать разговор. Просто пожимаю плечами и рассматриваю стены кабинета.
Я в отделении на Япеева первый раз. Тут оказывается уютно. Обои, картинки на стенах, вазы на столах.
В кабинет входит капитан с пакетом из "Пятерочки".
— Мальчишки, есть хотите? Тимур, за тобой сестра двоюродная приедет, звонила.
Тот кивает:
— Хорошо.
А радости в глазах нет.
Капитан достает из пакета сок, пирожки, виноград.
— Садитесь и ешьте, вам двоим тут всю ночь куковать. Спать на диванах будете в гостевой. Ладно, с одним разобрались, а с тобой, молодой человек, что делать, я не знаю. Больницы тебя не берут, а в приют отправлять толку нет, опять исчезнешь.
Тимур, начавший было есть, отрывается от пирожка и смотрит на меня с каким-то опасением.
Не заразно, хочу сказать я. Но молчу.
Пирожки вкусные, сок тоже. Мы наедаемся до отвала, пока милиционерша отзванивается домой. Девушка с телефоном уходит, остаемся мы втроем.
— Ну всё, молодые люди, спать.
В комнате отдыха стоят два дивана. Тимур сходу падает на один из них, скидывает обувь и не шевелится. Я стою у двери.
— Ты чего?
— Ничего.
Сажусь на диван, аккуратно складываю костыли на полу и перекидываю ноги. Усталость наваливается разом и прибивает к кожаной поверхности старого скрипучего дивана.
Капитан выключает свет и закрывает дверь. На ключ.
В комнате душно. За окном жаркая июньская ночь, дождя не было уже неделю. Жара давит, и уснуть не получается.
Тимур тоже не спит, ворочается с бока на бок, что-то шепчет, кажется, плачет. Шмыгает, по крайней мере. Рустик часто плакал по ночам, его Белка каждый раз успокаивала. Я утешать не умею.
Я подумал о "своих". Интересно, куда Шеф всех увел? И найду ли я их теперь?
О том, что будет завтра, я думать не стал. В больницу не повезут, точно.
— Кир, спишь?
— Нет.
— У меня сестра — типа врач. Может…
— Не может, — отрезаю я.