- Нет... Я с Валентин Ивановичем пришла.
- Постойте, постойте. Вы Перфильева... Правильно я говорю, студентка второго курса?
- Да.
- Ко мне звонил ваш отец. Спрашивал о вас. Вы сбежали из дома?
- Нет..., я, профессор, нашла другой дом.
Он посмотрел теперь на меня.
- Ага. Тогда ждите здесь вдвоем.
Профессор резво выскочил из приемной.
- Валя, - обращается ко мне Инна, - я не вижу в твоих глазах радости.
- Прав он в одном, я действительно хорошо кромсаю людей, но он не хочет понять людей нашей профессии, общество нас воспринимает... по другому... Трудно жить в узком мирке.
- Это не так. Когда была практика в вашем морге, я ненавидела тебя и давила в себе чувство отвращения, но потом... потом поняла, есть всякие специальности, хорошие, плохие, но в основе их человек. И независимо от того где ты работаешь, можно быть очень хорошим...
- Или плохим.
- Или плохим. Действительно, я переборола себя на практике, а потом переборола себя в отношении к вам, всем...
В приемную врывается профессор с группой преподавателей института.
- Вот он, - торжественно кричит профессор и тыкает в меня пальцем, Сергеев, давай сюда подарок.
Выходит молодой парень и в руках он держит большой, серебристый чемоданчик.
- Валентин Иванович, извини, что награждаем не в торжественной обстановке, но зная твой дурной характер, что ты никогда не являешься на такие мероприятия, мы тебе вручаем от имени президента республики Мали, вот этот набор хирургических инструментов и наши грамоты и поздравления.
Мне передают чемоданчик и профессор жмет руку. Преподаватели тоже поздравляют.
- А теперь, Валентин Иванович, извини. Ты пришел в рабочее время и мы больше не можем уделить тебе ни минуты. Пока.
Так же пожимаются руки и мы с Инкой остаемся в приемной одни.
- Да... Когда же ты сумел так прославиться? - рассматривает грамоты Инка.
- Профессор же говорил, два года назад. Был за границей и работал бок о бок с иностранцами...
- Похоже, ты их там потряс?
- Ничего особенного, просто у нас больше трупов...
- Тебя куда отвезти? - спрашивает Инна в машине.
- На работу. Поедешь домой, захвати туда подарок.
- Договорились.
Машина тронулась с места.
Наш рабочий день начался необычно. Прибывший следователь рассадил нас по разным углам и заставил писать о вчерашнем событии. Мы поочередно ходим сдавать ему свои творения и после ряда замечаний, возвращаемся обратно, дописывать те или иные сценки из жизни Лидки.
- Миша, кажется уже все. Отпусти ты нас, - прошу я его.
- Валя, последние вопросы. Не для протокола. Вы были любовниками?
- Да.
- Ты... еще тогда... не заметил никаких... таких с ее стороны... отклонений.
- Если тебе показать мое тело, то ты ужаснешься увидев на нем следы ее зубов и шрамы на спине от острых ногтей. Но пойми, Миша, это сугубо наше личное дело, в которое мне не хотелось бы допускать следствие. Я прошу тебя, не затрагивай этой темы...
- Хорошо, Валя. Распишись под этими показаниями. Вот так... Теперь все... иди работай.
В курилке тоскливо, Гошки нет и я обрадовался когда вошла Марта.
- Валя, дай закурить.
Я ей протягиваю сигареты и спички. Она закуривает и жадно затягивается несколько раз. Я почувствовал как в комнате противно запахло спиртным. Этого у нас давненько не было.
- Марта, ты поддала?
- Немного хватала, за упокой души, Кольки. Чего то мне все надоело..., - она мучительно долго сосет сигарету. - Понимаешь, я теряю смысл жизни...
- Брось придуривать, у тебя дочь.
- Валька, ты потерял Лиду, я Кольку...
- Я ничего не терял...
- Понимаю, не потерял. Вернее, ее ты не увидишь несколько лет, но Кольку я например не увижу никогда. Так вот, почему бы нам теперь не объединится. Переезжай жить ко мне.
- Не могу. У меня дома живет красивая девушка.
- Не может быть, и давно?
- Почти неделю.
- А как же я?
- Значит, я к тебе не перееду...