— Да что вы все от меня хотите!? — взорвался он. — Я почти не пил!
— Мне без разницы, пили вы или нет, — призналась я, — у меня вообще нос заложен, я
просто хочу на ваше место!
— На мое место?! Ой, девушка, вы столько не выпьете… — залабузил мужик и расплылся в
улыбке. Двух передних зубов у него не было.
— Козёл! — подумала я. А вслух почему-то добавила: — Беззубый.
— Рыжая! — отомстил мужик (представляю, что подумал).
Я могла бы ответить, и бог его знает, сколько еще мы могли бы обмениваться
анатомическими «комплиментами», но, как всегда, вмешался «металлический голос».
— Станция «Имени академика Барабашова».
Двери разъехались…
— Руку! — крикнул беззубый и потянулся ко мне.
Я поняла: метро — это национальный вид транспорта. Вот он, корень современной
ментальности. Вот почему буржуи никак не могут понять нашего отношения друг к другу.
Ведь у них национальный вид транспорта — такси. Духовное единение бывает только на
стадионах раз в четыре года, во время трансляции чемпионата мира по футболу. Скучно. А у
нас каждый день. Даже два раза в день. Вот она — сермяжная правда жизни. Человек
спасает Человека!
«Студенческая». Я вышла на поверхность. Глубокий вдох. Выдох. Еще. Хорошо-о-о.
На сумке больше не было брелочка. Бог с ним. На ботинках следы человеческих ног. На
щеке отпечаток «Не прислоняться». Шутка.
— Ой, ну что же ты не предупредила, что приедешь?! — засуетилась мама. — Я бы
вкусненького приготовила. Ты же голодная с работы? О! У меня шпроты есть, будешь?
Она открыла банку шпрот. Внутри было уютно, даже красиво. Рыбины покоились
аккуратненько, с намеком на узор, стопочкой — хвост к морде, морда к хвосту. Не было
ощущения, что им тесно. Как ни цинично это по отношению к мертвым рыбам, но они
счастливы. Они спят. Даже, по-моему, во сне улыбаются.
Бедные, спят и не подозревают, что нет места подвигу в их копчено-масляном мирке.
Еженедельник «MediaPost» № 20 от 9 ноября 2006 г., колонка «Невыдуманная история»
ПРОСТО ДЕНЬ КАЛЕНДАРЯ
Колбаса по два двадцать — это хорошо. А когда ее всего три вида — плохо.
Что если смешать красную краску и черную? Результат — грязно-коричневый. Или
бордовый. А добавить желтого? Серо-бурый. Ужас. Красный день — скандируют одни, черный
день — настаивают другие. Спустя 89 лет с той самой неодноцветной даты, чтобы никого не
обидеть, выбираю незатейливый компромисс: День 7 ноября — просто день календаря.
Вспоминаю детство. Отца, музыку и запах пирожных. А еще игру. Есть такая отличная
детская игра — «Хорошо-плохо».
Я играла в такую с первоклассниками, когда работала в школе. Очень занимательная игра.
Класс делится на две части, ведущий загадывает любое явление или предмет, а команды по
очереди доказывают — это хорошо или плохо. Например, дождь.
— Дождь — это хорошо, потому что от него растут цветы и деревья! — кричит Леша.
— Дождь — это плохо, потому что можно промочить ноги и заболеть! — возражает ему
Ира.
К концу урока дети доходили до таких изысканных аргументов, что взрослые чувствовали
себя неловко. Самое потрясающее, что счет, как правило, был равный.
— Сегодня седьмое ноября! — сообщила главный редактор и почему-то посмотрела в мою
сторону. Я оглянулась, конечно, но за спиной никого не было. Шаблонная заготовка «Почему
я…?» не пролезла.
— Пойди подыши праздником, проникнись! — настаивала редактор. И я пошла.