За столом сидел мужчина лет сорока с лицом очень здорового человека.
— Чем обязан? — он поднял голову.
— Это уж вы без меня выясняйте, — Эдгар поспешил дезертировать. — Приходи потом в лабораторию, — бросил он мне напоследок.
— Садитесь, — сказал мужчина, когда дверь за Эдгаром закрылась, — я вас слушаю.
— Я журналист…
— Очень приятно. Я догадался, что вы не имеете отношения к медицине.
— Каким образом?
— Человечество делится на врачей и пациентов. Одни чувствуют себя не в своей тарелке, когда снимают белый халат, другие, когда надевают. Вы относитесь ко вторым. Так чем могу вам помочь?
Я откинулся в кресле:
— Моя просьба несколько необычна… Нужен адрес и фамилия одной бывшей пациентки.
— А, понятно, — на лице собеседника появилась проницательность популярного киногероя, — какая-нибудь темная история, да? А вы из какой газеты? Мы из московских только «Комсомолец» тут получаем. И — «Медицина для вас».
— Никакой жалобы, — я протестующе поднял руку. — Никаких темных историй. Только фамилия и адрес. Тут, думаю, нет врачебной тайны?
— Если ваш интерес не касается подробностей медицинского характера… Так кто вас интересует?
— Молодая женщина, она лежала здесь в прошлом году…
— У нас много молодых женщин, — он грустно улыбнулся. — К сожалению.
— Ее зовут Вера…
Кустистые брови пришли в движение.
— Вера?.. Но откуда вы… Впрочем, Вера — имя не уникальное…
— Ее лечил ваш коллега, Бессонов.
Он взял со стола шариковую ручку и вдруг сжал ее, словно хотел сломать.
— Бессонов… Спросили бы у него. В понедельник…
— Дело срочное.
— Странно…
Он встал и подошел к окну. Потом резко распахнул его.
Комнату наполнили звуки города и сырость. Опять начал накрапывать дождь. Я поднялся и встал рядом.
— Не знаю, вправе ли я, — наконец сказал он, — Бессонов не любит, когда вмешиваются в его жизнь.
— Давно с ним знакомы? — спросил я.
— Да, вместе работали на «Скорой помощи». Зачем вам нужна эта девушка?
— Просто поговорить. Тема касается только меня.
— Валяйте. Ее фамилия Громова. Можете встретить каждую ночь на дискотеке. Ходит туда как на работу.
— А адрес?
— Дискотеки? Спросите у любого пацана, он расскажет, где.
У нас всего одна ночная дискотека. Провинция-с, — он усмехнулся и изучающе уставился на меня.
— Я бы не хотел разыскивать ее в ночном заведении. Лучше бы я съездил к ней домой. Где она живет?
— Вот этого… не знаю.
— Но ведь в истории болезни…
— Истории болезни нет…
Он подошел поближе и вдруг сжал мне локоть. Пальцы у него были железные. Пальцы врача «Скорой помощи».
— Как нет?
— Очень просто. Она пропала.
— Позвольте… Но ведь есть порядок…
— А уж это, позвольте, не ваше дело. Прошу!
И он самым издевательским образом подвел меня за локоть к двери и распахнул ее передо мной.
В лабораторию Эдгара я поднимался пешком по лестнице. Здание было пустынно, и мои шаги отдавались на всех этажах. Мимо прошла пожилая медсестра и, как мне показалось, подозрительно на меня покосилась.
Когда я вошел, Эдгар сидел на корточках перед шкафом и рылся на нижней полке.
— Ну как? — он поднял голову и вопросительно посмотрел на меня.
— Странный тип. От его пальцев на руках синяки остались.
— Он тебя что, — Эдгар оживился, — тискал?
— Похоже на то.