- Ольга! - передразнил его Боба. - Еще один спятил.
Тимоша вернулся с улицы, к охотнику подошел:
- А вдруг она не врала?
- Маловероятно, - вздохнул охотник. - Хотя и другое - смеху не к спеху.
- А вдруг она не врала? - спросил Тимоша у продавщицы.
Продавщица кивнула:
- Не врала.
- А вдруг, - сказал шут, - а вдруг врала?
Боба хихикнул, но, поймав скучный Тимошин взгляд, наглухо прикрыл рот ладонью.
- А вдруг? - повторил шут. - Ай-яй-яй, и мы ей поверили.
- Ну и что? Ну и поверили! - сказал Тимоша с сердитым напором.
- Аркашка, где она может быть, твоя Ольга?
- Она не моя. С какой стати она моя? Она такая же моя, как и твоя...
- Короче, где она?
- В парке.
Тимоша выскочил, хлопнул дверью. За ним побежал Аркашка. И уже потом пошел Боба, почесывая затылок.
Продавщица сказала:
- Они встретятся в парке...
Шут сказал, глядя в пол и краснея:
- Там хорошее место для встречи...
Охотник на цыпочках, чтобы не скрипнуть, пошел из магазина. Он шел затаив дыхание, он не хотел мешать.
- В восемь вечера, - сказал шут.
- В восемь вечера, - сказала ему продавщица.
КАРТИНА СЕДЬМАЯ
Осень пахнет забродившим яблочным соком. Листья на деревьях - будто крылья чудесных бабочек. Они, наверно, улетают с ветвей к желто-розовым зорям, к багряным закатам, мажутся в огненных красках и прилетают обратно, чтобы всех подразнить своим солнечным цветом.
Осенью - ясным днем, темной ночью, даже в дождь, даже в бурю - слышен печальный какой-то звук, будто поезд уходит. Будто поезд этот последний.
Шут (дядя Шура) бодро шел по аллее старинного, парка. Он говорил:
- Убежала девочка плакать. Как говорится, не прижилась. Но сантименты нам не к лицу! Мы тверды и проворны. Ха-ха-ха... Перемелется - мука будет. Подумаешь, рыжая девчонка - частный случай. - Шут голову опустил. Руки развел. - А самое синее небо над нами. И самые теплые крыши над нами. И самые добрые люди вокруг. И очень хочется тихой красивой личной жизни. Особенно когда мы влюблены... Тс-с... Осторожно... - Шут оглянулся. - Это не детская тема. Я извиняюсь.
* * *
Ольга шла вдоль гранитного парапета, за которым текла речка. Эта речка - протока - впадала в другую речку, а уж та, своим чередом, - в море. Ольга трясла головой, черные, как березовый уголь, волосы падали ей на лоб густой челкой.
Ольга не заметила, как к ней подбежал Боба.
- Эй, ты! - крикнул Боба.
Она не услышала.
Боба дернул ее за рукав. Она остановилась и тотчас приняла оборонительную позицию.
- Не надо, - сказал Боба. - Меня уже били. - Боба повис на скамейке, как тряпка, и звук у него выходил изо рта со свистом, словно Боба испортился. - Полный комфорт. Тимоша теперь за тебя заступается... Тимоша осел. - После этих слов Боба вскочил со скамейки и огляделся. - Я в переносном смысле...
- Имя у него хорошее, - сказала Ольга. - Тимоша.
- Да Юрик он, Юрик. У него фамилия Тимофеев. Ты на меня злишься?
- Боба, я тебе прощаю. Я все-все прощаю. Я ни на кого не сержусь. Зачем? Злой бывает только глупость.
Все птицы в парке громко и удивленно пискнули, словно им открылось нечто великое. Они все разом повернули головки и посмотрели на угрюмую серую ворону, которая сидела на самом высоком дереве. "Кар-р-р", - сказала ворона и, в свою очередь, посмотрела на ястреба, который дремал высоко в небе на распластанных крыльях.
Боба уселся в небрежной позе - нога на ногу.
- Угадай, я умный или глупый?
Ольга сказала:
- Наверно, ты не дурак.
- Правильно.
- Тогда зачем ты все время кривляешься?
- Для балды. То есть для смеха. Без смеха кто я такой? Обыкновенный серый человек.
- И тебе все равно, над чем смеяться?
- Конечно.
Ольга уселась рядом с Бобой.