- Белидзе...
- Что Белидзе?
- Он умер.
- В смысле?
- Он умер. Погиб. Покончил жизнь самоубийством. Наглотался снотворных таблеток. Достаточно?
- Так, Палыч. Успокойся и не кипятись... Ерунда какая-то. Как Белидзе мог покончить жизнь самоубийством? Сейчас, когда все на мази?
- У него спроси! - По голосу Санина ощущалось, что в его душе трепетала, как птица в клетке, пытавшаяся вырваться на простор, истерика.
- Так... Успокойся... Успокойся, - как заклинание повторял Гурвич. В предбаннике было жарко. Но в груди возник сквознячок. Холодный такой сквознячок, от которого замерзает сердце. - Я сейчас собираюсь и еду... И мы что-нибудь придумаем.
- Что мы можем придумать?
- Так. Успокойся, - то ли себе, то ли собеседнику сказал Гурвич. Дал отбой. И присел на лавке, замерев и тупо уставившись в дощатую стену, на которой был зачем-то накрепко прибит барометр.
Девушка настороженно погладила его по плечу.
- Ну, котик, чего случилось? Он не ответил.
- Чего киснешь, красавец?... Ох, какой хмурый. Сейчас мы тебя успокоим, - она потерлась голой грудью о его плечо, ее руки поползли вниз.
- Отстань! - заорал Гурвич, резко оттолкнув ее.
- Ты чего, совсем? - обиделась Наташка.
- Извини... У меня... У меня друг умер.
- Как умер?
- Отравился... Или отравили...
- Отравили?! - изумленно уставилась на него девушка.
- Да... Но это начало. Всех нас перебьют... Я как чувствовал...
Он начал одеваться.
- Надо ехать... Надо...
Девушка смотрела на него, как на психа...
- Извини, крошка, - застегнув рубашку, кинул он ей. - Пока.
Он вышел из бани, согнувшись от удара мокрого снега. С утра зарядил этот снег, будь он неладен. И тучи - низкие, давящие. Куда подевалось вчерашнее солнце?
- Во, психический, - покачала головой деваха, глядя на захлопнувшуюся дверь.
* * *
- Люблю огонь, - сидящий на корточках молодой плечистый чеченец с наивным дурашливым лицом ткнул кочергой в уютно потрескивающие в камине поленья. - В горах огонь - тепло, хорошо... И редко.
- Почему редко? - спросил Глеб, комфортабельно устроившийся в плетеном кресле с мягкими подушками.
- Огонь - нельзя. Самолет прилетит. Вертолет прилетит. Снайпер ударит... В спальный мешок спишь. Там хорошо. Тепло. Но огонь лучше.
- Долго воевал?
- С тринадцати лет. Отец воевал... Я воевал. А ты?
- Пришлось маленько.
- За кого воевал?
- За всех, - хмыкнул Ратоборец.
- За всех - это правильно. Дураки воюют просто так. Умный воюет за деньги. Нет денег - нет война.
- Хорошо хоть платили? - поинтересовался Глеб.
- За работу. БТР убил - платят много. Солдат убил - платят так себе. Офицер убил - платят нормально. Война. Выгодно.
- Это верно...
- Руслан хорошо тебе платит? - как бы невзначай бросил молодой чеченец.
- Иногда неплохо... Чаще - так себе.
- Руслан жадный... Ты сильный. В тебе воин виден. Сейчас мы с братом отлежимся, тогда поехали с нами Чечня.
- В горах воевать?
- Зачем в горах? Кто сейчас в горах воюет? Дома живешь. Хорошо кушаешь. Днем спишь. Ночью свиней режешь...
- Свиней?
- Которые в военной форме...
- И много заработать можно?
- Как работать будешь, - в голосе молодого чеченца зазвучали зазывные нотки, как в рекламе памперсов. - Ты воин. Мину, фугас класть можешь. Стрелять умеешь. Кроме того, ты русский, в форму тебя оденешь - от солдата не отличишь. Не то что мы... Денег много получишь. Богатый будешь.
- Денег... Каких? Фальшивых?