x x x
Старик сказал мне: много лет назад На этом месте был цветущий сад. Прошли года нелегкие, и вот Здесь сада нет, остался огород.
Когда-то кто-то здесь в густой тени Сказал кому-то: век любовь храни. Вот век прошел, истлела чья-то кровь, И сада нет. Цела ль еще любовь?
Весна. Квадраты грядок. Гол и пуст Весенний огород. Колючий куст, Похожий на огромную метлу, Торчит нелепым призраком в углу,
А летом, крася этот уголок, Выбрасывает он один цветок, Как-будто вопиет сквозь этот ад: "Я видел сад, здесь был когда-то сад!"
x x x
На мой порог упал осенний лист, Оранжевый, как солнце на заре. Прозрачный воздух легок, плавен, чист, Каким бывает часто в октябре.
Пестреет постепенно лес и сад, И - голый - может снова расцветать, И птицы перелетные кричат, Что кажется: летят сюда опять,
Как-будто время движется назад, Туда, где вечно тихо и светло, Где многое оставлено. И взгляд Осенней мухой тычется в стекло.
x x x
Мы все кичимся глупым правом Владеть непризнанным умом. Смотри, как в мареве кровавом Восходит солнце за холмом.
Мы говорим, а люди внемлют, Но понимают все не так. Так солнце, освещая землю, На ней не побеждает мрак.
Вот, преломляясь, проникает Его чуть теплый луч сюда. А как легко оно сияет Для тех, кому оно - звезда!
В северной стране
В северной стране от многоснежья Весело сверкающей зимой. В северной стране вдоль побережья Перелески тянутся каймой.
В северной стране гуляет вьюга И метель унылая метет. В северной стране, вдали от юга, Летом так же пышно все цветет.
Здесь легко приходит вдохновенье, Открывая все просторы мне. Первое свое стихотворенье Я писала в северной стране.
И свободы сладкое похмелье Будоражит радостные сны, И мое вливается веселье В беззаботность северной страны.
x x x
Сосна стоит в лучах заката На берегу, совсем одна, Ветрами вечными прижата, Причудливо искривлена.
А в бурю, гневно отверзая Все пасти, море рвется к ней, Шипит в песке, не доползая До перекрученных корней.
Но бури злобный вой не вечен, На дне найдет покой она. И снова в тихий летний вечер Стоит горбатая сосна.
x x x
Приходят ночи ежедневно. Сижу, смотрю во тьму - одна. Ты говорил, я - как царевна Сижу у этого окна,
Как в башне, в небо уходящей, С решеткой тонкого стекла. Ты б приходил ко мне почаще Я бы не так грустна была.
Когда придешь - о, день счастливый! День не ночей, а света дня, Ты, словно рыцарь справедливый, Из башни вызволишь меня.
x x x
Солнце рано садится, Стало поздно светать. Ночью долгой не спится, Буду долго читать.
Тишина безответна. Вечер ранний так тих, Что слова незаметно Сами сложатся в стих.
И прибавилось света В темных дебрях души, И не нужно ответа В безответной тиши.
x x x
Клубится призрачная дымка. Ночь так тепла и так тиха! За мной осталась недоимка Невоплощенного стиха.
Как знак вопроса - многоточье... Часы показывают час. Сегодня, нынче, этой ночью Я напишу его - сейчас.
x x x
На закате всей жизни моей Будет вспомнить, наверно, о чем, И стихи для забытых дверей Будут самым надежным ключом.
Я со скрипом открою одну С чувством, будто бы рушу тюрьму, И услышу за ней тишину, И увижу холодную тьму.
И расставлю опять по местам То, чего не касалась давно. Уж не день ли сегодняшний там? Я не знаю и мне все равно.
x x x
Жизнь пройдет, и густая листва Опадет с черных веток в траву. А была ли вообще я жива? Или, может, я там оживу?
Я свершу этот маленький круг И, желая идти на второй, Оступлюсь, и послышится вдруг Голос: "Что забавляться игрой?
Там свершенья полезнее есть, Чем руками развеевать мрак. Там не лучше, не хуже, чем здесь, Но не так, совершенно не так..."
x x x
Мой труд прекрасный и никчемный, Ты занял все в моей судьбе, И вот теперь итог плачевный: Я не нужна самой себе.
Я попривыкла к неудачам, Тоске, презрению извне. Но мы с тобой еще поплачем По тем рассветам, той весне,
Когда ожившим и цветущим Был мир (теперь - увял и стих), И был Всевышний - всемогущим, И смыслом жизни - каждый стих.
x x x
Ты придешь в отвратительный час: Будет снег вперемежку с дождем Не пускать на свидание нас. Ты придешь. А пока - подождем.
Ты придешь, и тот час же зима Станет летом, и солнце взойдет, Я оттаю, воскресну сама Мне известно о том наперед.
Будет жизнь бесконечно полна, Как бывает лишь в сказках одних. Люди скажут, что это весна. Пусть так думают - что нам до них!