- Даже ради меня? - она поворачивает ко мне лицо с просящими глазами неопределенного цвета.
- Ни в коем случае. Свобода - это то, за чем я гнался несколько жизней. А любви мне всегда хватало...
Может, я слишком резок? Получил, что хотел, - и давай кромсать? Елы, она же мысли мои читает!
- Наверное, ты прав, - произносит она, возвращая взгляд на выеденный ферментом фубуллы свод потолка. Еще секунду назад она, наверняка, собиралась мне возразить. Но передумала.
Рия поднимается, тянется к рюкзакам, стоящим недалеко на возвышенности. Извлекает из одного рулон спрессованных салфеток, и мы вытераем ими друг друга - дань отсутствию душа. Потом прикручиваем очаги, оставляя едва заметное мерцание, укрываемся небрежно отвергнутым в пылу любви одеялом, прижимаемся друг к другу.
И засыпаем.
Не сказав друг другу ни слова.