- Конечно, каждую неделю: то сектант припрется, то его приверженец незазомбированный. Их я обычно у входа снимаю.
Сразу же. Как тебя, - он усмехается. - Уже лучше?
- Что-то выпить надо.
- Спиртного?
- Нет, лекарственного. Обычно, псиконт помогает.
- А, старое прессерское средство... Оно ж на потенцию погано действует!
Отмахиваюсь:
- Меня обновили по полной программе - там тоже. Так что от одного раза хуже, чем сейчас не станет.
- В чем-то ты прав. - Чтивотолкователь отряхивает ладони.
Снова смотрит на тело в грязно-зеленом. - Так куда сектанта?
- А куда ты их обычно?
- За город вывожу и там закапываю. Постоянно в разных местах.
Столько времени на несанкционированные похороные уходит, ты бы знал! И постоянно опасаюсь нарваться на КИБэшников. Я и так провинился один раз репутация на моноволокне висит.
Только спичку поднеси.
Улыбка самостоятельно растягивает мой рот.
- Когда я приземлялся, нашел такое прекрасное местечко недалеко от трассы Марксбург - Ко-Мун. Настоящая братская могила. Там и корабль мой рядышком совсем...
Среден хмурится.
- Это намек?
- Можно и так сказать.
- Улетать, значит, надумал, - угадывает он.
- Ничего не поделаешь: придется. Даже в таком состоянии, - хлопаю себя по онемевшей щеке. - Если сектант узнал о местонахождении Оружия, времени не остается ни на что.
Остается только надеяться на силу собственной логики, которая может опередить Я-Мы и прочих тварей.
- Смышленый у тебя соперник попался.
- С тупыми дел не имеем, - с помощью Средена поднимаюсь. - А "Линии" и впрямь книжечка интересная. Жалко дочитать не успеваю.
- Дочитаешь как-нибудь на досуге, - улыбается Франциско. - Подарю с автографами авторов.
**** **** ****
Воздух влажен и свеж.
Мы несемся на легковом МарАЗе с двигателем метафедеративного "Сиата" по утренней трассе, еще ненасыщенной машинами и транзитными транспортниками. Влажная зеленая трава за бортом плавно сменяется выцвевшей до желтезны. Свист ветра и шорох трения резины об асфальт смешивается с цвиреньканьем очнувшихся степных птичек, растянувшимся по линиям электропередачи. Расчерчивая панораму степи на отдельные кадры, мелькают высокие древенчатые столбы.
- Понятия не имею, почему твой пеленг не хватает сигнала корабля, говорит Среден, одной рукой придерживая руль, а другой цокая по экранчику пеленгатора. - Здесь вроде никаких магнитных аномалий нет...
Стекла окон опущены. Степной ветер, постепенно прогревающийся утренним солнцем, свободно гуляет по салону автомобиля. Если в этом свежем воздухе и есть хоть один вирус-каннибал, то мы его все равно не увидим.
- Мне кажется, я догадываюсь в чем дело, - мозги после псиконта работать лучше не стали, а вот график физического состояния пошел на взлет. - Это обыкновенный пеленг.
Реагирует на источники радио-сигналов и концентрацию масс - в частности металла. Хоть шлюпка и из металла слеплена, я оставлял ее в режиме максимальной "невидимки". Если можно так выразиться... Прессерский пеленг не находит - порядок! - и КИБэшный не найдет. А сектанты через пространство металл не чувствуют? - с издевкой.
- Только интеллектуальное мясо, Руками обросшее, - вяло отвечает чтивотолкователь. Снова бросает взгляд на коробочку пеленгатора. Непорядок. Ты хоть приблизительно знаешь место посадки?
- Да место я без проблем отыщу. Другое дело, что прибор его не находит. Понятия не имею: к добру это или нет...
Солнечный свет сочится сквозь лобовое стекло, нагревая кожу и резину.
Мы едем еще минут десять, прежде чем я указываю пальцем на неприметный с виду холм.
- Там?
- Точно помню. Я здесь на насыпь поднимался.
Среден тормозит. На ручник ставить не спешит.
- Ты сам справишься? - спрашивает.
- А довести не сможешь?
Совсем я обленился...
- Я же потом не заберусь обратно. Насыпь чересчур крутая.
- А со мной? На поиски свободы? - заговорчески щурю глаз.
- Мне и здесь хорошо. Тайну "Мифа..." ты теперь перенемаешь, так что осада моего нескромного по здешним меркам домика, думаю, поослабнет. Для меня свобода в наслаждении, получаемом ежедневно от чтения порождений вашей метафедеративной свободы слова. Глупо, но все-таки.
Бросаю взгляд за спину. Туда, где растянулось на задних сидениях безжизненное тело.
- Думаю, если мы его сбросим с трассы, никто не подумает, что убийство умеренное. Просто сбили грузовиком...
- Сбили грузовиком, а бедняга получил разрыв сердца...
Нормально.