Вздрагиваю. Находясь все эти дни на борту бурлацкой кочушки, практически никогда не вспоминал про сектантскую и прессерскую проблемы. Здесь совершенно другой мир.
Попахивающий средневековием и недальноглядностью. Но не метафедеративный.
- А вот сам миг отделения жутко приятен, - заканчивает мысль Зубенко.
Посматриваю на бурлака. Его лицо, вытянутое в благоговении, устремлено к значительно уменьшившемуся в размерах кораблю-бараку. Вообще, он странноватый какой-то.
- Аллё! - я дую ему в ухо. Он отмахивается бровью и оборачивается. - Не спи: управление на себя.
- Я как-раз хотел это сделать...
Он просовывает руки, обездвиженные в районе предплечья поясами, в рукавицы управления.
- Барак-56-4 - тягачу 4:6. Уводите машину из зоны. Вы мешаете выбросу третьей платформы, - сообщает деспетчер посредством "материнских линий". МЛа. Или "и-МейЛа".
- Тягач 4:6 - бараку-56-4. Уводим, - отзываюсь.
И гаркаю на Зубенко: "Давай быстрее!"
Он пыхтит, пока на "лобовом стекле", сплюснутом и растянутом вдоль кабины не загораются расчетные траектории.
Потом реверсные двигатели отключаются, и мы разворачиваемся на нормальной тяге.
- Вон видишь, - Зубенко кивает на звездное небо, растилающееся от поля до поля экрана. - Там, на перекрестье:
крейсер.
- Да знаю я! Давай гони скорее. Когда сойдешься на достаточном расстоянии, передавай управление мне. Я знаю, как лучше пристыковаться...
- Все-таки берем, - уточняет.
- Берем. Никуда не денешься.
Пока Зубенко подгоняет тягач к прессерскому линкору, замершему в пространстве, расставляю по полкам уже обговоренный план действий.
Вообще линкор последних моделей - неприступная крепость. Даже для бурлаков. Воизбежание повторения истории с "Летучим Голландцем" и "Резервным линкором", имеется у оного несколько ахиллесовых пят, известных только прессеру. И то не каждому.
"Гибралтар-Лабрадор" - не исключение.
Мы движемся где-то в середине первой волны буксиров. Вперед убежали самые грибные. Они все-равно не возьмут линкор на букс с первого раза. Поэтому торопиться некуда.
- Вот он, - шепчу.
На "лобовом стекле" среди мучной пыли звезд и соответственно крупной манной крупы вырастает сияющая горошина. По мере приближения она увеличивается и наконец принимает знакомый ассоциативный вид ощетенившееся антеннами и пушками гипертрофированное зубило. Размеры внушительны. Вполне подходящие для штуковины, вхождение в атмосферу планет для которой никогда не предполлагалось. Протяженность север-юг:
четыре километра.
- Осилим? - неуверенно спрашивает Зубенко.
- Они - нет, мы... - в верности своих слов я все больше и больше сомневаюсь. - Мы - да.
- Передавать управление тебе?
- Пока не нужно. Притормози и подожди. Интересно, как себя крейсер поведет.
- Притормози... - хмыкает Зуб. Судя по всему, он яростный нелюбитель переноса наземно-транспортной терминологии на космо-модули.
Зубило линкора разворачивается, носимое гравитационным течением. Часть его корпуса скрывается в тени, от чего он становится похожим на пещерный сталлактит, едва освещаемый любительским фонариком. Орудия на его корпусе автоматически поворачиваются, следя за перемещением бурлацких буксиров. Это может означать две вещи: либо охранная система крейсера настроена на активную охрану, либо на корабле еще кто-то остался.
Подлетая чуточку ближе, замечаем, что прямо на нас направлена массивная плазменная пушка.
- Щас как пальнет, - жмурится Зубенко. - Прикидываешь, что от нас потом останется?
- Не пальнет, - заверяю я. - Главное, не подлетай слишком близко. И не совершай резких разворотов.
- А ты откуда знаешь?
- Догадаться трудно? - дергаю плечами.
Держимся от линкора на достаточной дистанции. Несколько тягачей из первой и второй волн совершают резкие выпады, норовя приклеиться к корпусу "Гибралтара" магнитными якорьками. И тут линкор подает вполне приемлемые признаки жизни.
Стволы орудий, направленные на тройку тягачей, упруго вытягиваются на считанные метры - и плюют огнем. В следующее мгновение на экране "лобового стекла" расцветают настоящие букеты огня. Я машинально сощуриваю глаза. Понятия не имею, что могло бы стать носителем волн в вакууме, но наш букс качнуло.
- Ого, - восклицает Зуб. - Это называется не пальнет!
- Они просто дураки, что нарожон полезли. Это их работа:
грибнить. В грибных только обезбашенных в конец новичков берут.
- А мы будто бы не новички...
- Ты к чему клонишь? - не понимаю я. - Хочешь на непрофессиональности выехать или самому на амбразуру кинуться?
- Да ладно, что ты завелся? - напарник улыбается. - Раздражительный ты какой-то сегодня.
- Работа у меня такая: раздражаться, - бурчу. - Веселиться время придет, когда дело сделаем. - Вслух упоминать про угон линкора из-под носа у бурлаков мыу зареклись. Наверняка, разговоры прослушиваются. - Давай мне управление.
Проскальзываю пальцами в рулевые рукавицы. Несколько секунд осваиваюсь с функциями в симуляционном режиме. Потом - плавно перевожу корабль поближе к "Гибралтару".
- Эй-эй-эй! - напоминает Зуб. - Ты чего? Нас же в пепел сотрут!
- Вот видишь, ты и сам догадался, что от нас останется, - усмехаюсь. Если ты сейчас мешать мне будешь.
Подныриваю под дрейфующий в пространстве бурлацкий тягач, подбираясь поближе к ощетинившимуся орудиями корпусу линкора. Протяжно гудит бипер предохранителя.
- Барак-56-4 - тягачу 4:6. Немедленно увеличьте расстояние!